On croyait connaître les grandes familles de Westeros, leurs monstres sacrés, leurs salauds patentés et leurs héritiers à moitié maudits. La saison 3 de House of the Dragon vient pourtant glisser un caillou dans la botte : la pire maison du continent n’est peut-être ni Lannister ni Hightower, mais bien Arryn.
Le constat est d’autant plus savoureux qu’il déplace le projecteur au moment où la série HBO, lancée en 2022 et pensée comme le fer de lance du retour de l’univers de George R. R. Martin sur le petit écran, s’enfonce dans sa logique la plus toxique : tout le monde a raison, donc tout le monde est infect. Dans cette guerre civile des Targaryen, l’écriture ne cherche plus à fabriquer des camps sympathiques ; elle s’acharne à montrer des êtres qui se salissent les mains avec une application presque industrielle. Rhaenyra, désormais reine, n’est plus cette figure de promesse qu’on pouvait encore défendre au début. Criston Cole, lui, a déjà basculé dans le registre du cadavre moral. Et au milieu de ce grand bain d’acide, la maison Arryn s’impose comme un cas d’école : pas seulement un clan froid, mais une lignée qui semble avoir fait de la médiocrité cruelle une tradition familiale. Le Val n’est pas un refuge, c’est une punition avec vue.
Dans Game of Thrones, la maison Arryn avait déjà donné le ton. Lysa Tully, mariée à Jon Arryn, incarnait cette forme de dérèglement intime qui finit toujours par contaminer le politique ; son fils Robin, fragile, capricieux, violent, transformait le Nid d’Aigle en théâtre d’humiliations. Même Littlefinger, en s’y accrochant, n’a fait qu’ajouter une couche de pourriture à l’édifice. Bref, à chaque fois qu’on monte là-haut, on redescend avec l’impression d’avoir croisé des gens qui confondent noblesse et syndrome du seigneur local sous LSD. Et la série n’a pas besoin d’en faire des tonnes : le simple fait de les installer dans leur forteresse perchée suffit à faire sentir qu’on est face à une aristocratie qui regarde le monde d’en haut pour mieux ne rien comprendre à ce qui s’y passe.
Le Val, cette machine à fabriquer des gens pénibles
Dans l’épisode 6 de la saison 3, Lady Jeyne Arryn impose à Rhaena de rester cachée dans une grotte avec son dragon. Le geste est politique, bien sûr, mais il dit surtout quelque chose de plus profond : chez les Arryn, l’autorité passe par la rétention, la mise à l’écart, la domination par le froid. On est loin des grands discours sur l’honneur que leur devise prétend brandir. “As High as Honor” sonne ici comme une blague de très mauvais goût, ou comme une publicité mensongère pour une station d’altitude.
Ce qui frappe, c’est que la série ne présente pas la maison Arryn comme un simple contrepoint aux autres grandes familles. Elle en fait une anomalie structurelle. Là où les Lannister ont la brutalité de l’argent, les Hightower la rigidité du pouvoir religieux et les Targaryen la folie dynastique, les Arryn cumulent l’isolement, la vanité et une forme de froideur qui les rend presque plus inquiétants. Pas de flamboyance, pas de panache : juste une capacité à faire du mal en gardant le visage lisse. C’est peut-être ça, leur vrai vice. Le pire n’est pas toujours celui qui hurle le plus fort ; parfois, c’est celui qui vous enferme dans une grotte avec un dragon et appelle ça de la protection.
Une noblesse perchée, mais pas très éclairée
Le plus drôle, si l’on ose dire, c’est que cette lecture colle aussi à l’histoire longue de Westeros telle que les romans de Martin la dessinent. Le Val est souvent présenté comme une puissance en retrait, protégée par son relief, sa tradition et sa prétendue pureté lignagère. Sauf que cette distance avec le reste du royaume finit par produire l’effet inverse : une maison qui se croit au-dessus du lot, mais qui pèse de moins en moins dans la balance politique. On connaît la chanson. À force de se penser intouchable, on devient décoratif. Et dans une saga où chaque famille rêve de tenir le trône, être décoratif, c’est déjà une forme de défaite.
La série HBO, elle, exploite ce sous-texte avec une malice assez réjouissante. En 2026, alors que l’empire Game of Thrones continue d’étendre ses branches avec d’autres récits dérivés, House of the Dragon rappelle que le vrai moteur de cette mythologie n’est pas seulement la guerre des couronnes. C’est la faillite morale des institutions. Les Arryn ne sont pas une exception : ils sont une preuve supplémentaire que le pouvoir, dans Westeros, corrompt moins qu’il ne révèle. Chez eux, il révèle surtout un vide glacé, une tradition du mépris et un sens de l’honneur qui ressemble furieusement à de la suffisance. À ce niveau-là, l’altitude n’élève rien du tout ; elle isole les imbéciles dans un décor grandiose.
Le trône, le vide et le petit air de famille
Il y a aussi une idée plus piquante derrière cette mise en accusation : la série fait de la monstruosité un héritage, presque une transmission patrimoniale. On ne naît pas seulement Arryn, on apprend à l’être. On hérite d’un château, d’un blason, d’une devise et d’un talent certain pour rendre la vie des autres plus pénible. C’est là que House of the Dragon devient plus intéressant qu’un simple prétexte à dragons et à batailles. Elle parle de lignées qui se reproduisent comme des erreurs administratives, de maisons qui confondent continuité et répétition du pire. Et dans ce grand manège, les Arryn ne sont pas les plus bruyants, mais ils sont parmi les plus constants dans leur aptitude à gâcher l’air ambiant.
On peut sourire, bien sûr. On peut aussi y voir la petite cruauté très bien tenue de la saga : dans un monde saturé de lignées prestigieuses, la maison qui se prétend la plus haute est peut-être celle qui regarde le plus mal le monde. Comme quoi, à Westeros, l’honneur sert parfois surtout à cacher le vertige. Et ça, franchement, c’est du bel ouvrage dramatique. On appelle ça une dynastie ; on pourrait aussi appeler ça une catastrophe avec armoiries.
Reste une question, et elle n’est pas si bête : si les Arryn sont déjà si désastreux en temps de guerre civile, qu’est-ce que ça donne quand ils se mettent à gouverner en paix ? On a presque envie de ne pas savoir. Presque.
Journaliste citoyen depuis plus de 20 ans, passionné de cinéma et réalisateur de courts-métrages sur mon temps libre.
