Sauf qu’entre thriller parano, mélo carcéral et feuilleton familial, la série passe son temps à courir dans tous les sens, en laissant parfois le spectateur sur le bas-côté.
Sam Worthington qui se rappelle qu’il a tourné autre chose que des Avatar
Burroughs non coupable, spectateur mitigé
Pour rappel, Sur tes traces suit David Burroughs (Sam Worthington), condamné à perpétuité pour le meurtre de son fils de trois ans, avant qu’une photo surgie de nulle part ne laisse penser que le gamin est toujours vivant.
Détenu modèle mais fantôme vivant, David voit sa prison intérieure exploser lorsqu’une visite familiale ramène cette fameuse image d’un enfant avec la même tache de naissance que son fils soi-disant assassiné, ce qui relance la machine à suspense chère à Harlan Coben : doute intime, complot potentiel, culpabilité diffuse, et évidemment évasion à haut risque.
En une scène, on passe de la cellule à la cavale, et la série annonce clairement son programme : tout le monde ment, sauf le spectateur qui, lui, doit avaler le concept sans broncher.
« Quand on t’annonce que ton gamin est peut-être vivant après cinq ans de zonzon »
Harlan, Coben, carton ?
Sur le plan industriel, Netflix continue de traire la poule aux œufs d’or Coben : après une ribambelle d’adaptations européennes, Sur tes traces marque la première mini-série américaine produite directement autour d’un de ses thrillers, avec Robert Hull au développement et un format serré en huit épisodes.
Budgétairement, on n’est pas sur un mastodonte à la Stranger Things, mais sur ce milieu de gamme confort qui permet quelques décors de prison, quelques extérieurs urbains, un peu de flashbacks familiaux et deux ou trois poursuites routières, le tout calibré pour être plié en une nuit de binge.
C’est la stratégie classique de la plateforme : miser sur un nom d’auteur qui rassure, un casting visage connu, et un pitch qui se résume en une phrase qu’on peut vendre en page d’accueil..
Sam Worthington en mode méthode-bagarre
Au centre du dispositif, Sam Worthington campe un David Burroughs mutique, massif, dont le corps raconte autant la culpabilité que l’entêtement : on sent le type usé jusqu’à l’os, à des années-lumière du soldat bleu flashy des Avatar.
Sa performance reste pourtant coincée entre deux registres : quand la série exige un père prêt à tout, Worthington livre une rage plutôt convaincante, mais dès qu’il faut basculer dans la nuance psychologique, le jeu devient plus mécanique, comme s’il redécouvrait les gros plans après quinze ans de motion capture.
On devine l’intention de faire de David un demi-dieu tragique, sauf que l’écriture le ramène souvent à un archétype de héros de câble des années 2000, avec plus de tatouages que de véritables contradictions.
« Your ego’s writing checks your body can’t cash », dirait un certain instructeur de chasse, mais ici c’est plutôt le scénario qui surpromet pour un acteur qu’on laisse parfois en roue libre.
Britt Lower, la vraie trouvaille
La bonne surprise vient de Britt Lower en Rachel Mills, ex-belle-sœur journaliste qui se retrouve embringuée malgré elle dans cette mission quasi messianique de retrouver l’enfant disparu.
Révélée par Severance, elle apporte un sens du décalage bienvenu : Rachel fonctionne comme contrepoint ironique au sérieux monolithique de David, avec un mélange de colère, de loyauté et de lucidité qui sauve plusieurs scènes de la lourdeur mélodramatique.
À chaque fois que la série glisse vers le soap carcéral, Britt Lower ramène un peu de malice, comme si elle refusait de cocher les cases de l’archétype « belle-sœur sacrificielle » que Coben adore.
« Quand tu réalises que ta belle-sœur va te traîner jusque dans un complot fédéral juste pour vérifier une photo floue »
Complot à trous, twist à cran
En apparence, l’intrigue coche toutes les cases du polar parano moderne : institution judiciaire défaillante, enquêteurs bornés, réseau criminel tentaculaire, et pistes qui remontent vers un complot plus large qu’un simple drame domestique.
Sauf que la narration s’autorise un nombre respectable de coïncidences XXL, de facilités géographiques et de raccourcis technologiques qui donnent parfois l’impression de regarder quelqu’un résoudre un Rubik’s Cube déjà entamé hors champ : le twist est là, mais le chemin pour y arriver ressemble à une succession de deus ex bagnole.
On sent la machine Coben tourner à plein régime, avec ces révélations par paliers, sauf que cette fois, le carburant manque un peu pour tenir huit épisodes sans refaire toujours les mêmes demi-tours scénaristiques.
« Quand le huitième épisode t’annonce encore un nouveau niveau de complot alors que t’es déjà en déficit de sommeil »
Netflix va, revient, recale
Sur le plan du rythme, les épisodes oscillent entre 45 et 55 minutes, ce qui paraît raisonnable pour un feuilleton de ce type, mais le montage hésite constamment entre tension pure et bavardages explicatifs : au lieu de faire confiance au spectateur pour combler les blancs, la série verbalise beaucoup trop ses enjeux.
À ce stade, c’est presque un style maison : Netflix étire les arcs dramatiques jusqu’à la limite de la patience, pour encourager le binge, quitte à sacrifier l’impact de certains cliffhangers qui semblent lus sur un prompteur.
Le résultat, c’est un thriller qui aurait pu être un film sec de 2h15 et devient un feuilleton où chaque épisode doit justifier son existence par un mini-twist, même quand l’histoire n’en a pas vraiment besoin.
Tu veux voir la douleur ? Va jusqu’au 8
Les fans de l’auteur ne seront pas perdus : Harlan Coben a déjà promis qu’on terminerait l’épisode 8 les yeux rougis, avec un twist final conçu pour broyer un peu plus le cœur de ce père que la justice a déjà martyrisé, ce qu’ont relayé plusieurs médias spécialisés.
Et effectivement, sans divulgâcher, Sur tes traces réserve sa plus grosse cartouche émotionnelle pour la dernière ligne droite, en jouant la carte du sacrifice, de la rédemption et de la vérité qui coûte cher, quitte à frôler la surenchère lacrymale.
La série veut son moment « tout s’emboîte et tout le monde pleure », et elle l’obtient, même si la mécanique pour y arriver reste plus visible que la fameuse tache de naissance qui motive toute l’affaire.
Vidéo club mais version algorithme
Si on se penche côté mise en scène, la réalisation reste fonctionnelle : photographie légèrement désaturée, focalisation sur les visages burinés, flashbacks en lumière chaude pour rappeler la vie d’avant, et quelques velléités de stylisation dans les scènes de prison qui ne vont jamais jusqu’au bout.
On sent que le cahier des charges vise le confort du bingewatcher plus que la signature d’auteur, avec des génériques courts, une musique qui tape au bon moment, et un découpage qui épouse le comportement de l’algorithme « encore un épisode ? » plus que celui d’un showrunner à l’ancienne.
En clair, c’est calibré, propre, jamais honteux, mais rarement dingo : la série ne se le prend jamais assez dans la tronche pour qu’on la garde comme un jalon du thriller télévisé.
On binge ou on passe ?
Surtout, Sur tes traces illustre parfaitement le deal implicite entre Netflix et Coben : des intrigues efficaces, basées sur un crochet émotionnel fort, mais qui acceptent d’être un peu interchangeables tant que le spectateur a l’impression d’avoir vécu une grande aventure morale en huit épisodes.
Si on accroche à la promesse de voir Sam Worthington galérer hors de sa jungle de motion capture, si on aime les thrillers où les pères brisés courent après un passé trafiqué, et si on a une tolérance décente aux rebondissements plus gros que nature, la série fait le job de compagnon de soirée, avec quelques éclairs de tension authentique.
Pour les autres, ce sera un thriller en plus sur un catalogue qui en déborde déjà, une nouvelle preuve que Netflix préfère courir après les traces de ses propres succès plutôt que de risquer la table rase – quitte à laisser David Burroughs continuer, lui, à courir dans le vide.
« Quand tu termines la série et que tu te dis que Coben va encore pouvoir se payer une piscine de plus »
Un journaliste citoyen depuis plus de 20 ans qui alimente de nombreuses thématiques de magazine en ligne.
