Tim Curry est mort à 80 ans, et avec lui s’éteint l’un de ces visages qu’on ne confond jamais avec un autre. De Rocky Horror Picture Show à Maman, j’ai encore raté l’avion, il aura traversé la pop culture comme un électron libre, chic, inquiétant et délicieusement déviant.
Selon TMZ, l’acteur britannique est décédé à Los Angeles après plusieurs années de problèmes de santé. L’information a été reprise par Slashfilm, qui rappelle au passage l’ampleur d’une carrière commencée bien avant le cinéma, sur scène, à la fin des années 1960. Tim Curry débute dans la comédie musicale Hair en 1968, puis explose vraiment en 1973 avec le rôle de Frank-N-Furter dans The Rocky Horror Show, avant d’en reprendre la partition au cinéma dans The Rocky Horror Picture Show en 1975. À partir de là, le personnage devient une machine à fantasmes, et Curry, lui, une sorte de passeur entre le théâtre, le film culte et la culture queer. Pas juste une gueule, pas juste une voix : un phénomène.
Le plus beau, chez lui, c’est peut-être cette manière d’avoir refusé la spécialisation. Là où tant d’acteurs se contentent d’un registre, Curry a joué sur tous les tableaux : théâtre, cinéma, télévision, doublage, musique. Slashfilm rappelle qu’il a été nommé aux Tony Awards pour Amadeus et The Pirates of Penzance, qu’il a aussi décroché une nomination aux Grammy Awards pour un livre audio de A Series of Unfortunate Events, et qu’il a mené une vraie carrière de chanteur solo. Bref, un artisan du spectaculaire, mais sans la graisse de l’ego. Chez lui, la performance n’était pas un numéro : c’était une manière d’habiter le monde.
Frank-N-Furter, ou comment devenir une icône sans demander la permission
En apparence, Frank-N-Furter n’est qu’un savant fou en corset, un délire glam-rock sorti d’un cerveau en surchauffe. En réalité, le rôle a fait bien plus que ça : il a ouvert un espace de représentation rare pour l’époque, et Curry l’a investi avec une liberté qui continue de faire école. On parle souvent de star system comme d’une industrie de la répétition ; lui a fait l’inverse. Il a transformé l’excentricité en langage principal. Il n’a pas joué le marginal : il a montré que le marginal pouvait tenir le centre du cadre.
Ce n’est pas un hasard si son nom reste attaché à des œuvres devenues cultes, parfois pour des raisons très différentes. Legend, de Ridley Scott, l’a installé du côté des figures démoniaques ; Clue lui a offert un terrain de jeu comique ; It a gravé Pennywise dans la mémoire collective ; Home Alone 2: Lost in New York l’a glissé dans le cinéma familial avec ce mélange de rigidité et de panache qui faisait tout son sel. On pourrait croire à une carrière éclatée, presque dispersée. C’est l’inverse : chaque rôle prolonge le précédent, comme si Curry construisait un même personnage fragmenté à travers les genres. Pas mal pour un type que l’industrie aurait pu ranger trop vite dans la case du bizarre. Il a fait du bizarre une norme de luxe.
Le vilain, le drôle et le chant : le triangle Curry
Autre valeur cardinale de son parcours : le rapport au méchant. Curry n’a jamais joué les antagonistes comme des blocs de noirceur. Il y mettait du rythme, du désir, de l’ironie, parfois même une forme de tendresse venimeuse. C’est ce qui rendait ses performances si mémorables dans les années 1990, quand la télévision et le cinéma de genre avaient encore le bon goût de confier des rôles de composition à des acteurs capables de les dévorer sans en faire trop. Pennywise, Long John Silver, le concierge de Maman, j’ai encore raté l’avion : même mécanique, trois climats différents, une seule signature. Le gars savait voler la scène sans sortir le bulldozer.
Et puis il y a la voix, ce trésor sous-estimé. Le texte de Slashfilm insiste sur son travail de doublage, de Batman: The Animated Series à Star Wars: The Clone Wars. Là encore, on retrouve cette capacité à passer d’un médium à l’autre sans perdre l’identité. Dans un Hollywood qui adore enfermer ses acteurs dans une seule case, Curry a passé sa vie à démontrer qu’une carrière pouvait ressembler à un cabaret mutant, à la fois très populaire et profondément singulier. Un monstre sacré, oui, mais du genre qui vous serre la main avec un sourire en coin.
Une carrière qui a fait sauter les clôtures
Ce qui frappe, à la relecture de son parcours, c’est la cohérence secrète d’une œuvre qui n’a jamais cherché la cohérence. Tim Curry a traversé les décennies comme un contre-exemple vivant à la logique des franchises et des têtes d’affiche interchangeables. Il n’a pas bâti une marque ; il a bâti une présence. Et dans un système qui adore les produits calibrés, ça vaut de l’or. Son héritage tient à cette idée simple et rare : on peut être populaire sans se dissoudre, iconique sans se fossiliser, culte sans devenir une caricature de soi-même. Curry n’a pas seulement marqué des films : il a élargi le champ des possibles.
Alors oui, on va continuer de revoir Frank-N-Furter, Pennywise ou Wadsworth avec le même mélange d’admiration et de petit frisson. C’est le propre des grands : ils restent dans la pièce après la projection, comme une présence qui refuse de quitter le canapé. Tim Curry, lui, laisse derrière lui une filmographie qui ne ressemble à aucune autre. Et ça, franchement, dans le grand marché aux clones, c’est presque un acte de résistance. Le cinéma a perdu un acteur ; la pop culture, elle, a perdu un fauteur de trouble de première classe.
Bande-annonce VF de Maman, j'ai encore raté l'avion !
Journaliste citoyen depuis plus de 20 ans, passionné de cinéma et réalisateur de courts-métrages sur mon temps libre.
